Он к нам бредёт с семнадцатого года,
Смердя от смут, повдоль расстрельных стен -
Яремный Век - проклятие народа,
Клубясь в дыму «великих перемен».
Не заживая, "красно-белой" раной,
Алея братской кровью на снегу –
Бредут к нам молча годы-ветераны,
Сквозь морок дней, забвение и мгу.
И тени тех, кого нет даже в списках,
В архивных, засекреченных, томах.
Бредут по весям. В серых обелисках
Распята Русь на каменных штыках.
Бредёт орда столетних юбилеев,
Как нежити по пажитям равнин.
Красным-красно. . . и лишь один белеет –
Улыбкой белозубою - раввин.
Наотмашь хлещут бунинские строки,
Как без суда – смертельный приговор...
Звенит в степи звоночек одинокий: -
По ком звенишь, всему наперекор?
Смирили: степь и братские могилы –
Своих детей из лона одного...
Не ты ль, страна, по павшим голосила,
Спросив очнувшись: КТО УБИЛ? КОГО?
И до сих пор земля звенит и стонет,
Храня до срока павших Сыновей,
И Миг – там плачут раненые кони;
В их ржаньи слышется: - Казак, добей...
И плачет всадник, истекая кровью,
Обняв рукою верного коня:
Узда и горсть земли. Последний вздох с любовью
На склоне угасающего дня...
Позаросли останки смертной лавы
Корнями сосен, вязов, ковылей.
Рядком – добытчики Российской славы -
Лежат в корнях и в собственной золе.
А, сколько там их? Боже, вдохновенный:
ГаллИполи, Таврида и Париж...
По всем - невинно павшим, убиенным -
Псалмы поют певцы станичных крыш.
Звони, Звонарь! И в самых дальних храмах -
Звони, любви не требуя взамен!
А мёртвые Сыны «не имут сраму».
Вставай, народ. И будь благословен.
Проснись, народ...
Дон ст. Качалинская 07. 02. 19г