Свисает люстра с потолка хрустальной грудой.
…Ну отчего же речь твоя мне мнится грубой?
Ведь если здраво посмотреть, не так всё страшно,
И наши ссоры, наши споры – всё вчерашнее…
Наброшу свитер на плечо – к болезни ломит
Или к хандре? Возьму опять Маринин* томик,
(в лихие дни он лучше всех пилюль-примочек)
И в кресле стареньком себя сверну в клубочек.
И будут греть меня стихи, как прежде грели,
И обещать, что в этот мир придут апрели,
И всё, что может зацвести, займётся цветом!
Вот только жаль, тебе, mon chеri** , не быть при этом.
Не возражай. Душа болит, и плечи тоже!
На кокон бабочки я вся, смотри, похожа –
Не отогреть, не проводить в полёт весенний!
Ступай себе. Тебе пора в края забвений.
…Зима примолкла за окном. И так негромко
С пластинки льётся старый джаз Луи Армстронга.
*Марина Цветаева
**мой друг (фр.)