Умирает красивый художник,
Денег на краску уж нет.
Рисовать свою жизнь, окруженье
Или выдумать, будто бы есть.
Поэт пишет последни стихи,
На бумаге, которой уж нет.
На истлевшей, порванной нити
Уместилась вся моя жизнь.
Вся тетрадь исписалась,
48 листов из стихов,
Где обыденны слезы, страданья
И лишь счастье там в первый раз.
Все холсты измарал,
Будто душу отдал за них.
И картины ты не отдал,
Никому, а лишь для себя.
Один лист, холст второй,
Перебираем мы бесконечно,
Будто бы знаем, что правильно,
Что есть ложь и наш сбой.
Я с душой и надеждой,
Ты же вовсе закрыта ко мне.
Словно ты и не видишь,
Как старательно бьюсь я к тебе.
Ты как строчка в новом стихе
Или новый пейзаж на картине.
Будто я и не знаю, даже и млею,
На итог своих же трудов.
Мне раз уж второй, все во сне
Как в картине, стихе
Все красиво, показано,
Так же и сказано.
Но вот в реалиях, ты далеко,
Как звезда в небе ночном
И мне грустно, тут же проснувшись,
Осознать, что действительно так далеко.
;