В эпоху перманентного прогресса,
По приторности схожего с солодкой,
Поэты, графоманы, поэтессы
Толпой гребут в одной дырявой лодке.
А кто поэт? И КТО это решает?
Кто правит бал в насквозь прогнившем судне?
А тот, кому талант давно мешает.
Да что там... Победителей не судят.
За славой позабыв, что сами люди,
В любую лужу плюхнуться готовы.
Что классика? - лишь прошлое на блюде,
Литература - вычурное слово.
Искусство не о том писак просило,
Когда они толпой засели в луже.
Каков вердикт? Прогресс - слепая сила.
Но отчего же ваши слепы души?