Опять весна придёт играть на скрипке.
И аист прилетит, и вишни зацветут.
А мне пора писать себе постскриптум,
Чертою жирной отодвинув суету.
Построен дом, в саду деревьев хватит.
На всё на то была своя пора.
Теперь я лишь сторонний наблюдатель
Той жизни за забором, со двора.
Теперь, за частоколом долгих лет,
Познав всё то, что в жизни надо знать,
Я многому скажу спокойно НЕТ.
Но можно ль это мудростью назвать?
Молва привяжет мудрость к старости,
Где сил уж нет творить, любить неистово.
Со списком хворей и с остатком радости
Остаться б в членах клуба оптимистов.
С надеждой, верой в мои радости,
Что тлеют словно угольки в золе,
Весна в черёмуховой сладости
Раздует ли ещё огонь во мне.