Кто-то гну'сит о балете,
Рифмою давится сладкой;
В каждом избитом куплете
Всё в наилучшем порядке.
Кто-то, на память артистам,
Мастер выкраивать оды;
Ловким рукам пианиста
Стих, в гениальность породы.
Блики отдельных предметов,
Дева с янтарной гребёнкой -
Всё это темы поэтов,
С крайне трусливой душонкой.
Может синдром сталинизма
Гложет больную печёнку,
И сквозь небесную призму
Стих накрывается плёнкой?
Где же ей взяться, плеяде,
В сталь самобытных поэтов?...
Денег, и знатности ради,
Цедим бессилье куплетов.
Людям бы твёрдого взгляда,
На всё это грязное дело...
Правду пишите ребята,
Вольно пишите и смело!
Пусть не снимают оковы,
Ладно что скудно одеты...
Главное, помните кто Вы -
Братья, мы с Вами ПОЭТЫ!!!
И в повседневном потоке:
"- Помнишь, вот это?... послушай!".
"- Даа, настоящие строки,
Были же смелые души!".