но у кого-то, хоть волком вой,
осыпая с крылышек крошечные слова,
бьётся о стенки, обитые войлоком,
огромный бражник мёртвая голова.
Валентин Емелин
http://www.stihi.ru/2013/08/23/4070
Десять шагов
по комнате до окна.
Как по чертогам памяти.
Меньше - ума палата.
Десять шагов,
пытаясь тебя догнать.
Десять шагов
до выхода. И обратно.
Здесь всё, как раньше, воробушек:
вид на парк,
солнечный запах,
ржавые трубы ванной,
прямо за парком -
лимонная и краплак -
супермаркет, пастбище для баранов.
Десять шагов
по комнате. Не спеша.
Гулко. Размеренно.
Мимо упругой койки.
Я дохожу до двери -
откуда-то лишний шаг.
Сбился со счёта? Уменьшился?
Стал спокойней?
Пахнет подгнившим
от съеденных молча слов.
Хочется грубо тебя поминать
не иначе, чем "эта тёлка".
Я обдеру все стены,
сделаю чистый лофт,
голый, как кости
сгоревшего мамонтёнка.
Взад и вперёд по линии.
Тоже - считай - круги.
Мне бы начать
спотыкаться и запинаться.
Как измеряя удава,
продолжаю считать шаги.
Десять. Одиннадцать.
Вот их уже двенадцать.
Крутятся мысли волчком,
угловатые - коловрат.
От философского трёпа
до экстремизма. Земля и Воля.
Так в животе
бьётся мёртвая голова,
жёлтые крылья
о грязный войлок.
Смех Господина
туманит, как опиат.
Олово,
копоть,
сон разума,
вкус соломы.
Хочется... Нет.
Хочется убивать.
Просто, как опыт,
как попробовать всё,
как решение пары
нервных головоломок.
У меня есть две пули, воробушек.
Выбирай.
Гибнет не хор,
а каждый неверный певчий.
Я считаю шаги,
отодвигая край.
Чёртова дюжина.
Дверь открывается.
Шаг навстречу.