Лодка. Парус. Синева. Голубеет небо.
Вырываются слова, как бы из-под нёба.
Слышу звуки вдалеке, шум волны кипучей.
Чайки с криком, налегке, пролетели тучей.
Льются медленно слова, как-то между делом.
И ложатся, как дрова, на листочке белом.
И рождаются стихи. Медленно и верно.
По утрам, что так тихи, и душе не скверно.
И повеял ветерок вдруг с прибрежной кручи.
Заалел уже восток, пробивая тучи.
Все приходит невзначай. Утро всех нас будит.
Закипает в кухне чай. Наступают будни.