А солнце садится всё ниже.
Снаряды ложатся всё ближе.
Иные, годами пониже,
Ушли, растворяясь во мгле.
И страх подбирается жуткий.
Какие тут могут быть шутки?
Ведь пули в любую минутку
Достанутся, может, и мне.
Запрятаться – труд невеликий.
Молюсь на священные лики,
Но знаю: ни вопли, ни крики
Не слышат они в тишине.
И шёпотом, чтоб достучаться,
Прошу оберечь домочадцев.
И с ними бы не разлучаться.
Мне будет довольно вполне.
04.02.2019
Фото автора