Скрипит устало старый, пыльный граммофон,
Проигрывая мне мелодию по кругу.
Движенья жажда манит в глупый марафон,
Где лабиринт иллюзий лечит от недугов...
Стирая чувства, разум крутит жернова
И мысль становится послушным пластилином,
И вновь накладывает вето на слова
Привычка вечно оставаться Арлекином.
Легко меняет цвет за цветом тот же сон
И те же видятся по-разному предметы,
Но, издеваясь, пыльный, хриплый граммофон
Играет те же, надоевшие куплеты...