Тоска - как омут. Или даже мода.
Не покидает. Мучает, гнетёт.
Мне от отца всего четыре фото.
Ему улыбка, как ничто, идёт.
Не новым стали. Потрепались малость.
Давно лежат в страницах, что хрупки.
Он никогда не повстречает старость.
Оставшись где-то в отзвуках тоски.
Ни всем дано до старости остаться.
Но вот и с ним судьба решила так.
На них ему четырнадцать и двадцать.
У неба он извечно на руках.
Вновь брошу взгляд. Знакомые ресницы.
Черты увижу, вряд ли позабыть.
Что может он теперь? Лишь иногда присниться.
Не переставший преданно любить.
Так несвежи, но вечно актуальны.
Он знал уже дорогу умереть.
Внутри немало чувств. Всё слишком небанально.
И ничего, что было, не стереть.