Это глупый стишок.
Предупреждаю.
Таланта меж строк,
не замечая,
Прочтет ли его
тот человек,
о котором впустую мечтаю?
Не пытался писать
я уже много лет.
И не было повода,
и чувств больше нет.
Лишь опьяняющий дым сигарет,
кофе рекой, мерцающий свет,
мои сериалы,
и бегство в мечты -
и не было чувств.
Но вот вдруг есть ты.
Однако, везение -
не мой конек.
Любовь и взаимность?
Хах - нет, одинок.
И что теперь делать?
А что? Просто жить...
Играть на гитаре, читать и творить,
и вечером плакать, курить
и друзей обнимать.
Всё ведь проходит?
Лишь подождать?