солнце греет
в начале февраля,
и где-то внутри боль зреет.
все мои друзья разбежались
по разным городам.
их лица стерлись.
словно туман
ложится на влажные поля.
их печальные глаза.
забыть невозможно.
а зря...
пишу письма с пустым адресатом,
пишу:—просто болит!
но надежда на светлое
не покидает меня, горит.
с каждым годом все тяжелее,
темнеют лампочки в старом
подъезде.
лишь утреннее солнце
пробивается сквозь решетки
моего дома, моей палаты,
больничной койки—замена белья,
уколы ровно в четыре утра.
кровь последняя отдана,
чтобы меня запомнили
через сотню переулков старого
двора.
те ребята возле моего дома.
так громко слушали музыку,
которая мне до боли знакома.
все же может произойдет чудо,
я вернусь на двадцать лет назад
и снова дойду до школы
на цыпочках по железнодорожным путям.