Когда стих шёпот боли моих потерь, когда стих оборвался цепочкой букв я собрался, оделся, захлопнул дверь и ушёл, веря в то, что тебя найду.
Я хватался за миф, я искал твой след там, где вовсе такое найти нельзя: в жарких джунглях, степях и пустынях, где ядовитые стрелы врагов разят. В мокром сумраке баров и злачных мест, в бурых призраках неба ушедших дней - бледный образ, зацепку, любую весть я искал, чтобы сделать тебя своей. Ты мелькала вдали, я не мог догнать (мне казалось, что я отстаю на шаг), я взбирался наверх и нырял до дна, будто весь этот мир мне не смел мешать.
И я смог подобраться к тебе, когда лишь упрямство со злостью вели вперёд. Я готов был до капли себя отдать. Тот, кто ищет упорно - всегда найдёт.
Но когда наконец до тебя дошёл, ты сочувственно гладила по лицу.
Духи зла наблюдали за этим шоу, как осколками слов попадала в суть.
Между каменных стен, среди ста других я боялся дышать - ты была близка.
«Ты искал не затем, чтоб меня найти.
Ты искал, потому что хотел искать».