***

Очень часто пишу я стихи,
Изливая на бумагу всю боль,
Что рождают несчадно грехи,
Или это просто мне соль,

Чтобы крепким стал я как сталь,
Независим от разных проблем,
И в душе у меня жил Царь,
Что родил давно Вифлеем.

Говоря на бумаге с собой,
Понимаю в какой-то я миг,
Что боль для меня это соль,
И совсем не как не тупик.

С каждым днём стоновлюсь я сильней,
Укрепляет меня эта соль,
Я хотел прощаться уж с ней
Но бывает полезна и боль.

Я терплю и бумага со мной
Терпит все что скажет душа,
Разделяя со мной эту боль,
Не возьмёт с меня не гроша...

Так стихи меня утешают,
И получше всяких лекарств,
Из души страх выметают,
Избовляя от душевных мытарств.