Скрипач вальяжно взял смычок.
Отвесив кисть, он аккуратно дунул.
Остановился. Он в раздумьях.
Картина такова.
Стоит босой на перекрестке.
Кому-то, кажется наверное кивнул..
Иль не кивнул, а головой смахнувши прядку, заглянул.
В глаза что наблюдали уже час.
И медленно вздохнул.
Скользит запястье, танцует в воздухе балет.
Не танец, а именно игра.
И заставляет он слегка, всех вздрогнуть проходивших мимо.
Слегонца.
Они то сами не заметят.
Пятница.
Огни спускались по дороге и добежали до него.
Стоящего все также, не то ли в кимоно, ни то в рубахе.
А тень на перегонки со светом выступала
Бежала так, как будто знала
В последний раз играет он.
Бедняга выгнанный скрипач.
Остался сам себе палач.
И гильотина уже ждёт.
А скрипка воет и поёт.
В предверии разбитой, угнанной, невыполнимой той мечты.
Останешься лишь ты.
И скрипка на дороге той, уйдет к другому иль к другой
Так же непризнанной судьбой.
Суббота.
Утро.
Тишина.
Лишь ветер листьями играет.
И только он и вспоминает.
Беднягу скрипача.
И скрипку ту разбил.
Теперь никто не станет изувер
И не услышит плача палача.