За ширмой уходящих лет,
Трепещет сердце молодое,
Не знает бедное покоя,
Уставшее от ран и бед...
Но не уставшее любить,
Горит свечой во мраке ночи,
И смотрят в поволоке очи,
Готовы всех и всё простить.
Душа, уставшая грустить,
Вдруг засмётся звонко-звонко,
Наивным, ветренным ребёнком,
И скажет, я хочу любить...
Пусть календарь листы срывает,
Пусть осень жизни, пусть закат,
Но всё же, я безумно рад,
Что сердце любит и страдает,
Как много-много лет назад...
В. Примак