Мело три дня - как по заказу,
но ветер стих, устал мороз...
Снежинки, отмечая праздник,
текут густой бесшумной массой
в два русла от моих колёс.
Колёса - бесятся и месят,
я - не сдаюсь. С чего бы вдруг?
Сквозь пелену унылый месяц
бросает свет натужно-пресный
на фонарей желтушный круг.
(Борьбу с самими же собою,
как непокоя вечный знак,
нам Северный приносит Полюс:
сопротивление и поиск -
они и так в крови у нас.)
Сопротивленье - бесполезно.
И падая куда-то вверх,
гляжу на чёрный свод небесный -
как опрокинутая Бездна
на нас роняет белый снег.
Ну что ж - блажен, кто нищ и ищет.
Остались поиск, крест и путь.
Пусть где-то сзади - пепелище,
пусть волк и ворон где-то рыщут -
но будет день, и будет пища.
И я доеду. Как-нибудь...