Сколько слов , словно кончик клинка,
С наших губ, не подумав, слетело...
Пьёт Любовь эту боль по глоткам,
И дрожит её хрупкое тело.
Больше песен с тобой нам не петь,
Под луной не бродить на рассвете.
Мы устали бессмысленно тлеть...
Всё так ясно...ведь мы же не дети.
И как будто всё так, как тогда-
В синем инее дали клубятся,
Только в чёрном, холодном "Беда"
Наши души начнут искажаться.
И не будет покоя сердцам,
В это памятное лихолетье...
Ведь по свежим, кровавым рубцам
Слово каждое бьёт, словно плетью.
Нет, не спеть нам с тобой в унисон,
И дрожит твой взволнованный голос...
Наша сказка исчезла, как сон,
Просто... выпав из рук, раскололась.