Все кручины и скорби теперь от меня далеки.
Я живу на острове в дельте большой реки.
За текучей водой остались друзья и враги.
Новых не напросил -
нет сил.
Нет сил ни на что, кроме как глядеть в горизонт.
И какой бы теперь не стоял на дворе сезон,
даже в ненастье беру дождевик и зонт,
и выхожу на берег, читаю стихи.
Они у меня неплохи.
Но не легки.
На обратном пути в лавке беру вино.
Я прихожу домой, открываю ставни, окно.
И сизый студёный воздух втекает в комнату из
ноября. Капли дождя бьют по отливам, падают вниз.
В окне напротив привычный вечерний стриптиз.
Не то чтобы я рад развлечению, но
как-то лень отойти, или перевести взгляд.
Как-то теперь всё уже всё равно.
Девица накидывает халат.
Скоро придёт её парень, симпатичный брюнет.
Поцелует. Раньше бы думал о них, а теперь вот нет.
Мысли стекают с объектов, будто вода,
не растворяя в себе, не оставляя следа,
неизвестно куда.
Смеркается. Небо над крышами светлое, но
внизу совершенно темно.
Надо закрыть окно и открыть вино,
и потушить сигарету, и затеплить свечу...
Не хочу. Ничего не хочу.
Где-то там, высоко, прокисшие хляби свернутся в снег.
Он заметёт все пути, и укроет крыши домов.
Он многозначительней снов. Точнее всех слов...
Верю, по этому снегу ко мне придёт человек,
оставляя цепочку следов.
31.01.2019.