ты не в лесах Сибири и не в открытом поле,
чтобы бросать слова на ветер, что их унесет,
чтобы сражаться кулаками и бороться с болью,
которая давно уж душу твою жгёт.
ты не из первых и везучих, не из последних и упавших,
ты сам, каков ты есть, весь с ног до головы,
из мира человека без вести пропавший,
где были верность, доброта и честь.
ты в чаще обитаешь, где визжат лисицы,
и волки воют, с голодом борясь,
но хочешь быть у врат злопамятной столицы,
в любви и чести громко ей клянясь.
ты сам с собой, без алиби и фактов,
и парусник твой погорел давно,
фамилии твоей не выпишет редактор,
в огромный твоей жизни черствой том.
ты много писем видел от своих прошедших,
и жизнь вся пролетела, не моргнув,
ты в мыслях весь своих, в столь темных и забредших,
захочешь со свету пропасть, заснув.
но мир не так ведь прост, ты видишь на картине
свое лицо, все в приступах морщин,
с тобой теперь покой, не вброс адреналина,
что в молодости был, как витамин.