Снег бел...
Он просто бел -
Не обертон, не децибел.
Он - первоцвет в своём формате,
Он не овален, не квадратен...
Он - будто мел...
Он бел.
И чистота - его удел.
И бел он в нашем лишь понятии,
Его вся творческая братия и зрит, и видит сквозь завесу, когда есть школы, интересы, и впечатления
полны цветов.
А если горе?
Нет.
Суров
Он в черно-белом изложении,
И живопись в опровержении
Он упростить готов...
Пока готовит холст художник,
Снег тает так неосторожно...
А таять вовсе не хотел...
Заплакав, он уходит в марте,
Как воин в пораженной Спарте,
Он быть хотел,
Но не сумел
Пролить бесцветным монологом свою судьбу.
И эпилогом
Он многоцветие презрел.
Он - бел!