«Он сказал: не истреблю
ради десяти». Бытие, 19,32
Оплетается ветром безжалостным город;
обезумевших птиц в поднебесье рассыпал.
Со смоковницы рвётся забытая зыбка,
словно бездна разверстая... Смотрят с укором
неслучайные путники. Как истомилось
над тенистой дубравой вечернее солнце!
Вечный сон ожидает на ириса донце
медоносную пчёлку. И вечной немилость
будет к городу. Ветра зловещи напевы.
Десять праведных, где вы? Но тучи чернее
люд у Лотова дома. И солнце мрачнеет.
И посланники Божии праведно гневны.
И с ладони своей ни слезу, ни ресницу
не успела стряхнуть, боль сдавила затылок,
замерла жена Лотова, миг – и застыла.
Дым над родиной, небо как будто сурьмится.
28.01.2019