Письма старые – листы все пожелтели:
Память о любви, что не сберёг.
Мы любить и впрямь ведь не умели…
Я училась, ты – «родину берёг».
Так ждала, и верила, и знала,
Что однажды тот наступит час,
Когда скажет просто твоя мама,
Что вернулся и примчусь тотчас…
Письма с чувством искренним писала,
Прозой и стихами, просто так,
А твоих, – всегда же было мало,
Но, влюблённой, это так, – пустяк.
Называл всегда своей невестой
И просил дождаться, верной быть:
Неприступная /тебе и лестно/.
Я гордилась, что ушёл служить.
После армии – «военка»: захотелось.
Я ждалА, как многие не ждут.
Лишь в кино ходила, чуть осмелясь,
Но всегда одна: любя, не лгут.
Пролетели годы, так томЯще:
Ты приехал, с молодой женой.
Помню взгляд – смущён, но так манящий,
И твоё: «Прости, что не с тобой»…
Много лет прошло, всё отболело:
На Душе рубцы, что борозда.
Вышла замуж и родить успела,
Ты – развёлся, понял, что не «Та»!
В браке счАстлива, почти не вспоминаю.
Письма пожелтевшие храню.
Вот зачем – сама не понимаю.
Кто-то скажет, просто, что… люблю.
© Павлина Вальковская
• В сб. «И сон, и слёзы, и любовь…»