Шумит в лесу февральский ветер,
сметая с елей снега пыль.
Хотите – нет, хотите, верьте…
Светает. В лес вернулась быль.
В дом – тишина и послевкусье
застолья, праздничных огней.
В душе покой, немного грусти
и вереница постных дней.
А лес шумит себе, как прежде,
стекает с веток снега пыль.
На том стоим в пустой надежде,
в наивной вере в сказку-быль.