Мы одною рукою Хоттабыча держим за бороду.
Мы букет вынимаем из шляпы другою рукой…
По соленому снегу, по криком кричащему городу
возвращаемся к жизни из жизни своей никакой.
Попадает в ботинки Пегасами взбитая жижица.
Мир накушался черных квадратов и белых кругов.
В этой мощной движухе, мы чувствуем, что-то не движется
и кончается воздух уже через двадцать шагов.
Ты, хромая судьба, по ночным переулкам скиталица!
Накрывай же на стол, собирай всех своих палачей, -
ведь Большой Баобаб просто так, с полпинка не завалится,
ведь Великий Кирдык составляется из мелочей.
У тебя все пучком, за тобою победа не гонится
и лавровый венок по пятам не несут за тобой.
Ни единой строки, ничего, только ты и бессонница,
только дым над трубой,
только дым над трубой…
Если помнишь еще, где зарыл свой талант – откопай его.
Пусть плывет от родимой могилы да вниз по реке,
пусть ему повезет, пусть увидит живого Чапаева
на другом берегу, в черном смокинге и в парике…
27.01.19