За болотом воет Заболоцкий.
Боборыкин бор отверг и рык...
Что ж ты, Петр, забыл свой голос плотский,
А духовным петрить не привык...
Ночь тиха. Звезда, как Севастополь,
Держится в осаде облаков.
От стихов должны быть мысли только ль?
Иль еще чегой-то от стихов?
Горе нам. И горе поколенью,
Чей талант по жизни - пить до риз.
Я набил поэму на колене.
А с иглы течет канцеляризм.