Не заводился старый патефон,
Сам подзабыл, когда скрипел иголкой,
Любимой исполнительнице в тон,
Натуре впечатлительной и тонкой,
Из прошлого… Ровеснице ему,
Звезде танцулек, королю винила…
Она бы его поняла, простила,
В той жизни… Ну, а в этой, ни к чему,
Царапать устаревшие пластинки,
Не те певицы, век чужой, не тот,
Фанера, длинноногие блондинки,
Ни голоса, ни слуха – анекдот,
Сплошной обман и форменная лажа,
И скачут, будто козы, взад-вперёд,
Таланта – рубль, на стольник эпатажа…
А, впрочем, что с них взять, провинциалки,
А тут, столица, деньги, женихи…
Её, из прошлой жизни, очень жалко,
Да и пластинки были неплохи…