Знала бы ты, сколько ждал тебя вечностей,
сколько прополз бесконечностей без конечностей.
Переболел одиночеством. Не собрать костей,
чтобы в своём сердце встречать гостей.
Рассказать о нём что-то довольно сложно,
ведь оно не пользуется особым спросом.
Так, зайдёт кто раз в год, поглядит, подразнит,
наследит на полу, дверь на ключ, и дальше
порхать бабочкой по юным грудным клеткам...
Память не даст покоя раненым нервам.
Из окна не видать, что сейчас снаружи,
и об этом не спросишь у острой стужи.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.*
Но никто не хотел мне вручать билета
в жизнь полную счастья и моря света.
Я царапал ногтями входные двери,
слышал голос любви, но ему не верил.
В этих четырёх стенах черепной коробки
зачинал порой слова, но те были робки.
Я старался жить разумом, но соседка
постоянно бьёт прутья своей клетки.
Не даёт жить спокойно своим соседям.
Все хотели помочь, но вело всё к бедам.
Она падкая очень, и любит многих,
но, как пёс на цепи, век сидит у дома.
Думаю, что однажды её, быть может,
либо вновь приютят, либо уже прикончат.
Я бы мог рассказать, сколько бестий было,
сколько мне принесла жутких бедствий сила,
что в борьбе с одиночеством давит слёзы,
порождая в уме наивные грёзы;
Я бы мог осудить их за равнодушность,
но порой понимаю, что так не нужно.
Ведь на месте красавиц на поле жатвы
посвящать жизнь такому, как я, не стал бы.
Мой рассказ - некролог на могиле счастья.
Ещё есть шанс уйти и не возвращаться.
Если ты не подаришь мне свет и море,
То тебе имя в сердце моём Dolore.
_____________________________________
* Иосиф Бродский "Я всегда твердил, что судьба - игра..."