И отстраняешь за плечи мир,
И отводишь взгляд,
И обвиняешь его, что сир,
Что ему не рад,
Что окружают тебя все те,
Кто потом столкнут,
И что не веришь ты в нем себе,
Ведь и сам ты Брут,
Что он жесток для твоей души,
Бесконечно груб,
Что он тебя продал за гроши,
Что потом распнут,
Что ты не должен нести креста
За свои грехи,
Что есть и те, кому жизнь легка,
Чьи дела плохи…
И мир устало тебе ответит:
«Мой глупый сын,
Пойми отныне, что ты в ответе,
Что заслужил
Все то, что пало тебе на долю,
Что этот рок
Был мной предсказан, тебе позволен,
Чтоб превозмог,
Что все несчастья тебе оправданы
Будут в срок,
Но я не знаю, когда загадан он,
Есть ли толк
В тебе, покуда себе ты ищешь
Простой итог.
И милый сын мой, иди на голос,
Ведь ты не бог».