Помнишь, самую первую страницу заданной книги?
Начало и конец, историй что мертвы,
Вспаханную землю, мятную россу окровавленной мотыги,
Проживая быстро главы, не пожнёшь жатвы.
Но так давно ли, чувствовал колоски?
Отбрасывая бытовые будни, на справедливое отчуждение.
Давно ли, ты слышал природы голоски?
Давно ли, получал от благодетеля вдохновение ?
Проходя поле зерновых культур, возникают воспоминания;
Босыми ногами, ты идёшь в пустоту.
Помнишь, как дёргал косички от отчаяния,
В надежде поближе сделать красоту?
Или, картина иная: гаражи, запретный плод,
Каждый взял собой по жвачке «Анархия»,
Теперь ты пропитан запахом иным - «Эшафот»,
Обрызган дешёвым одеколонном от сверстников – Монархия.
А может, вспомнил как в ночи:
Ты сочинял признания, тайной скрыв чувства,
Как смотрел, в эти звёздные очи,
В последствии не найдя щепотку искусства.
Держа хладную руку, не чувствовал пульс,
Вдыхал в мёртвые лёгкие, мёртвую надежду,
Потом в запое, среди скрученных рельс,
Забывал любовь, пропивал последнюю одежду.
Тайное становиться явным - любовь становится ядом.
Мертвецы без карманов, но с душой.
Не ценя моменты, проведённые рядом,
Мы умираем с холодной, бледной расой.