Я к поэтессе в гости еду,
Со скудным хлебом в рюкзаке.
По непротоптанному следу,
С синицею в своей руке.
В кармане лишь один червонец,
В пути дороги не видать.
Я в череде своих бессонниц
Ищу упорно благодать.
Мне открывает поэтесса
Трясущейся рукою дверь.
Хвороба бьёт её от стресса,
Сгибает в крендель от потерь.
Вошла к ней в дом со скудным ядством,
Еду поставила на стол.
Казался ужин нам богатством,
Как будто бы у нас престол.
Заулыбалась поэтесса,
Синицу на руки взяла,
Освобождённая от стресса.
Но вдруг мой сон сгорел до тла.