Новый год наступил
в сорок с чем-то непрошеный раз.
Все засыпано снегом,
как будто отбелен листок
кем-то добрым, кто сверху
с печальной любовью
на нас
вечно смотрит...
Звезда, что летит на Восток,
возвещает рождение Бога,
сквозь двадцать веков
шлёт надежду:
добро победит!
Не теперь, но потом...
Мы навряд ли дождёмся,
поскольку мы смертны,
зато
мы умеем просить,
словно рыбы беспомощным ртом,
в тишине,
что надежней и чище
чем звук,
пустоту
Новогоднего утра,
лишенного плоти и сил...
Ты почти уже дремлешь,
и твой засыпающий ум
осознать не способен:
кого и о чем ты просил?