Проникая под трещины,
в сером фаянсе рассеянных дней
что за кони-буруны растут
ветвями полночного ветра?
Что за ропоты руты ловят губами их пот?
Ты на хрупком краю – держишь рукой моё сердце.
Балансируешь, глядя, как чертят красные трассы,
учащаются капли –
глубь тень твою рассекает и оплетает созвездья.
Целости ждёшь и хочешь в игре преуспеть?
Пей его! меряй рассол до белого дна.
Молотом утра
оземь восток ударяет:
Солнце идёт за добычей.
Ты ставил на чёрное – скажут вот эти красные руки.
Половина? нет! не моё:
Я была с тобой ночью без дна;
Утро взлетает, с ним я
из красного красным.
… и скальпель луны в твоём оплывает зрачке