Зачем, не знаю я сама,
Пишу без проку эти строки.
За них не чествуют меня,
И хлеба не дадут ни крохи.
Жизнь,как картинки за окном-
Мелькают, не успеть за ними.
Промчится, пыль подняв кругом,
А пыль осядет- будто и не жили…
И вновь рассвет, трава в росе,
Опять вернутся птицы с юга.
Другие будут по весне
Влюбляться и беречь друг друга.
А нас, неведомо куда,
Умчит взволнованно сознание.
Вернемся ль снова мы сюда?
Сакральное закрыто знание.
Зачем? Не знаю я сама.
Пишу без проку эти строки.
За них не чествуют меня,
И хлеба не дадут ни крохи.