Я, как усталый путник,
со лба стираю пот –
старухой у разбитого корыта,–
мне снова стал приютом
пустой аэропорт
по полосе до вечера закрытый.
У всех одна судьбина
и камера одна,
опять шнуры поземки ветер скомкал,
а мелочным обидам
сегодня грош цена,
и метео для нас теперь, как фомка.
Вливают объявленья
в сердца адреналин,
мечта о рейсе – как желанье приза.
Сгустившиеся тени
нам день, уйдя, налил,
а порт закрыт просроченною визой.
Хоть видимость сто на сто –
просвета нет в судьбе,
на полосе сплошные переметы,
и на душе ненастье,
как в подреберье бес,
и для души отменены полеты.
Я, как усталый путник
со лба стираю пот –
мне все равно, что стрижено, что брито.
Мне домом стал приют мой –
пустой аэропорт,
по полосе классически закрытый.
IV.1997