Я не поэт, не Пушкин, не Есенин,
Я не Маршак, не Лермонтов, не Блок.
Два слова срифмовать способен каждый,
И возраст для стихов – уже не тот.
Не вправе я назвать себя поэтом
Нет, не достичь мне в этом высоты,
Но все ж делюсь с бумагой я секретом,
Пытаясь мысли обратить в стихи.
Жизнь в сумасшедшем доме так прекрасна.
Веселья маска дремлет до утра.
Все хорошо отлажено и ясно
И пустота, сплошная пустота.
Все чувства выразить словами невозможно.
Направив в рифмы мысленный поток.
Наивен, глуп, посредственен, бездарен
Такой себе я вынес некролог.
Зачем-то вновь я набираю сообщенье,
Глядя на «передать» и «удалить».
В итоге, выбираю «сохраненье»,
Чтобы потом судьбу стихов решить.
Но в телефоне заменив сим-карту,
Я все же выбираю «передать»,
Чтобы слова, пройдя сквозь расстоянья,
Могли конвертом в телефоне замигать.