Небо почти ясно",
Воздух почти что свеж,
Камнем влечёт на дно
Неодолимый рубеж
Власти, той, что мудрец
Крикнул – „Ты моя смерть,
Ты бесславный конец!“
Я не хочу умереть
Вдавленным в жизнь венцом,
С крыльями в форме горба,
С окаменелым лицом
„Правящего“ раба.
Тень, пустота, газон.
Сад из могильных плит.
Лицами в горизонт
Власть ощеня"сь лежит.
Поверх букетов слов
Лозунги, макраме
Воплей наследных вдов
С счётчиками в уме.
Сын возопил к отцу
Истовою мольбой:
- Принадлежу венцу.
Сколь ни кровав, он мой…