Прости, мой друг, что я моложе
И что застал тебя врасплох.
За то, что мы с тобой похожи
И на беду свою, не можем
Искоренить чертополох.
Чем ближе смерть, тем жизнь милее,
Тем слаще запахи весны.
А на заснеженной аллее,
Где бродят наши юбилеи,
Цветы особенно красны.
Твои картины бредят Русью,
Что душу трогает до слёз.
Мои стихи, пропахли грустью,
По-детски плачущих берёз.
Не поминай былое лихо,
На нём покоится погост,
Здесь потому всегда так тихо,
Что нет ответа на вопрос.
Земля не может не вращаться
Покуда трудится гончар.
Прости, мой друг, пора прощаться,
Мы все достойны Божьих чар!