Зимой с полей все мыши лезут в дом,
погреться и чуть-чуть перекусить.
А тут в сети пожалуй круглый год,
не устают туннели в души рыть.
Подлезет мягкой шерсткою под грудь,
вопросик за вопросиком к тебе:
"Как ты живёшь? От куда в глазках грусть?
Быть может помощь надобна тебе?"
И день за днём вопросики наглей,
а я всё думаю, что не со зла.
Но вот приходит самый черный день,
и маски исчезают без следа.
Под мягкой мышкой прятался мангуст,
готовый и во сне вас искусать.
Вчерашний закадычный вроде "друг",
вдруг начинает пасквили писать.
Но верить всё-равно не перестану,
единой меркой мир не оценю.
Пусть те, что до конца со мной остались,
наградой будут сердцу моему.