воет во мне притоскливо
лунный размашестый свет.
сколько тебе приходилось
тёмный встречать рассвет..
на запорошенных тропках
грозной свирепой зимы
мял под собою коробки
и выживал снова ты.
ты обмораживал лапы,
грел их в лохматой шерсти',
даже случалось плакать -
боли свои отвести..
голодом ты измождённый,
хрупкий, но только живой,
брёл на тоску обречённый
в лес как к себе домой..
и пред глазами пустыня..
пусто, куда не пойди, -
так до сих пор и отныне
пусто в бродячей груди.