Нет числа эскападам прощённым
И обидам, зажатым в горсти.
Прав ты: дурочкам, Белым Воронам,
Так привычны пустые "прости!"
То согреешь, то выбросишь в наледь,
Отобрав мою душу взамен.
А она всё болит, всё сигналит, -
Отголосок, тоска, рудимент...
Я, примолкнувшей птицей пугливой,
Не пою, из гнезда не лечу.
За мгновенье быть просто счастливой -
Целой жизнью греховной плачу.
Заколдован, видать, путь мой крестный,
Бремя строго несу по судьбе.
Всё кружит Карусельщик небесный
От тебя ... и обратно к тебе.