Нам, обывателям, не свойственно страдать,
Когда семья есть, дача и машина.
День отработал, выпить есть, пожрать
И споров нет с соседом по квартире.
Все, после ужина, мы смотрим на экран.
Дежурной фразой нам вещает диктор,
Что там, где Сирия или Афганистан
Свирепствуют "локальные конфликты".
Пока петух не клюнет нас, не защемит.
Живём, как по накатанной дороге.
Не перекрестимся, пока не загремит.
Не трогает никто и Слава Богу!
Что нам война? Она ведь далеко?
У нас светло и мухи не кусают,
А где-то с перекошенным лицом,
Ребёнок окровавленный рыдает.
А то, что гной течёт из рваных ран,
А под бинтами копошатся черви,
То вуалируют, чтобы не портить нам
И без того расшатанные нервы.
Там плачут горы и в крови песок,
Свинцом плюют из каждого дувала,
Безумцы жмут на спусковой крючок ,
И за убитых деньги получают.
Сочувствуем, пока не склонит в сон,
Или же тему не изменит диктор.
Нам всё равно, у нас есть кров и дом,
А там всего, лишь, мелкие конфликты.
19.01.2019