Когда ты читаешь, - наклеиваешь пластырь. Когда говоришь, мне дышится легче. Но, когда уходишь, вместе с тобой растворяются двери и стены. И этот огромный космос превращает меня в единственную песчинку, окружающего океана. Звуков и тишины, света и темноты. Огня и холода.
И эти стихии, не то что бы снаружи, они внутри меня. В моих венах, в сознании.
Все пули, которые когда-то выстрелили, здесь потеряли скорость, смысл. И желания их растворились в повседневных заботах.
Они уже где-то пьют, веселятся, и давно закрасили белой краской свой гнев, на стене. Её видят только те, кто не протянул руки и ушёл в себя, закрыв дверь. Спрятался на коротком поводке, на короткой дистанции. Испугался потерять себя, сбился в дремучую кучу.
Остальные, либо ходят в поисках, либо кувыркаются в мечтах. Но, что бы что-то предложить? – Нет! В шкатулке, пока не пугающая пустота.
Видят не будущее. Видят путь. От начала до конца, по развитию. То ли восходя, то ли спускаясь. Люди повторяются, повторяют, и ищут только то, что уже понимают.
Время, это поток, через твоё внутреннее сопротивление. Ты, либо сопротивляешься и горишь, либо успокаиваешься и двигаешься, возможно, отдавая холодом. Даже на ощупь.
Как непонятное пугает улитку и заставляет бежать зайца, так и человек, познавая, мечется между огнём и водой. Забираясь на всё более высокие уровни.
Кислород и водород. Окисление, восстановление, кипение, замерзание. Испарение, затвердение. Мысли, чувства, эмоции, жизнь.
Когда она рядом, ты ей радуешься. Когда уходит, ты её ищешь. И как лепестки цветка раскрываются солнцу, ты тянешь руки к свету. Светилу. Источнику. Открываешь душу и сердце. А когда попадаешь в свой жизненный ритм, начинаешь дарить радость людям.
И понимаешь, как солнцу радуются цветы, как дети радуются родителям, как человек радуется жизни, так и тебе радуется окружающий мир.
И всегда надеется и ждёт, погружаясь в темноту и холод.
Когда ты снова чувствуешь счастье, нужно набраться сил, терпения и перешагнуть, и идти дальше, снова, собирая пыльцу и нектар.
Свет, солнце, радость, отражается в воде, зеркалах, в произведениях искусства. Музыке, песне, танце, игре. Картине, скульптуре, сказке. В труде и движении человека. В течении реки, течении времени. Его можно не заметить в глубине. Но знать, что там тоже есть жизнь. Перемалывающая всё то, из чего можно выжать хоть каплю света, жизни, тепла. И перенести его в другую форму, в другую часть света, где ещё темно и не понятно.
Я и сам не знаю. Вот, как-то написалось.