К сожалению, поэты потеряли границы.
Если и пишут, то про любовь разве лишь.
Скажи-ка, читатель, от чего пустуют страницы?
Разве из-за любви ты ночами не спишь?
Тебя не мучает разум, не мучает совесть?
Несправедливость, в конце-то концов?!
Жизнь и без того слишком странная повесть,
Чтоб до любви лишь посылать нам гонцов.
У нас в арсенале множество тем,
А мы, заведённые, талдычим одну.
Если заложено так – то скажите мне, кем?
Если так надо – скажите, кому?
Мне, если честно, всё это претит.
Словно оно всё под копирку.
И дело не в том, что мой разум кипит,
А в том, что я не вижу пробирку.
Я понимаю, у каждого разная боль,
Что может влюбиться порой человек.
И, если ты любишь, пиши же – изволь!
Но не надо на любовь выписывать чек.
Возьми философию, природу, ну, честь!
Напиши про родных, про врагов и друзей,
Что падок, порою, бывает на лесть,
И что не бывает без света теней.
Вот зачем про любовь? Скажи же, родной,
Ну, разве мало есть тем?
Может, всё же, есть путь иной
Без этих разнузданных схем?