Мне незачем всё более скрывать:
Внутри мертво всё, прахом замело.
И я, как гроб-снаружи красостью блистаю,
Внутри ношу труп тела своего.
И не останется ни красочных надежд,
Ни боли, вдохновенья, ни любви.
Лишь горсточка каких-то глупых мечт,
Итак погрязших глубоко в пыли.
Сама свой продираю путь.
Лишь на терновнике души остатков клочья
Болтаются и треплют на ветру,
Чтоб навсегда пропасть и раствориться ночью.
Может мой путь и глуп,
Наполнен он ошибками и болью,
И, может быть, смогу я всё вернуть.
Смочь бы сберечь росточек только.
Август-Ноябрь 2018 год