Надо на свалку ёлку, да только жалко.
Ветки ее, топорщась, уже мешают.
Так и меня однажды — на ту же свалку,
Благо, что всех вмещает, она — большая.
Вот, отгремел салютами яркий праздник.
Снова как день сурка проживаю будни.
Карты ложатся веером черной масти,
Старый король пиковый бренчит на лютне.
Пледом укутав ноги, сижу у ёлки.
Снова пасьянс не сходится, как нарочно.
Жёлтые облетают с ветвей иголки,
Те, что казалось, держатся очень прочно.
С неба мне машет ангел своей рукою,
Тонкой, почти прозрачной, совсем бесплотной.
Он за меня, я вижу, вполне спокоен.
Жив еще Мышалет, и такой же злобный.