Нахрусти мне снег,
сколько лун осталось?
В неге пьяных век,
сбЫлось что мечталось?
Как тлеющая сигарета
исчезает желтый диск.
Вопрос остался без ответа,
мне время выдвигает иск.
Мосты еще не развели,
постель моя согрета.
А что там впереди,
глава весеннего сюжета.