Ты знаешь, как стекается рассвет
в закаты незабудок?
Ты помнишь хризантемы летних троп,
вплетающих меня
в твою печаль, играючи набис
"намнечегоменять"?
Не лги.
Не пой.
Не знай.
Не верь
как будто
устал рассвет,
затёк в закат
не нашего такнадо.
Сказала я себе.
Пришью все ленты
на пальто
сиреневого цвета,
и расскажу мечте,
что это тень моей...
Ан нет,
на это – вето.