Год свиньи настоящий настал,
По лунному календарю.
Я бумагу, перо достал,
И свечу, я как встарь творю.
Мысли я уложил на пробор,
Чтоб и рифмы ровно легли.
А затем положил “прибор”,
На неписаные стихи.
А какого хрена писать,
Свой понос на бумагу лить.
На поэзию мне насрать,
Ей говном бы в проруби плыть.
Исписался уже давно,
И шедевра не сотворю.
Что написанно мной - дерьмо,
Вам по честному говорю.
Испражнял я два года мозг,
На портале с доменом ру.
Лил стихи, как свеча воск,
Нынче же на поэзию сру!
Был поэзией увлечён,
Утончённость в себе искал.
Но в субтильности уличён,
И брутально на хобби срал...